Quisera ser poeta, escritor, contar a vida e dela fazer rima, sonhar o sonho dos amantes, reviver tragédias e comédias.
E na inspiração durante a madrugada fazer do meu quarto o cenário que alimenta os sonhos das donzelas e nas alcovas revira os olhos dos mais sérios, contar em versos e prosas cantigas de rodas, falar em crônicas do dia a dia, sofrimentos de um povo, transformar o velho em novo, hoje sou jornalista e da vida faço notícia.
Desvendo mistérios, crimes e adúltérios, cenas em um bar da cidade, homicida agora sou, sem dó nem piedade, não importa a idade. Ruas e becos no submundo das drogas, viciados, prostitutas, estou no crack, peço ajuda, por favor me acuda.
Hoje sou adolescente, estou em conflitos, amores não compreendidos, eternos, sou sua princesa, seu príncipe encantado, sou seu suicídio, seu pai e sua mãe, sua dor, sua virgindade, felicidade. Atravesso fronteiras através da escrita, conheço países, cidades, neles vivo momentos únicos de amor e dor, sou órfão, sou irmão, canalha, sou anjo, sou demônio, invento estações, faço inverno em verão.
Morro no frio das ruas, aqueço-me ao pé da lareira, incendeio seu coração, vejo a neve na vidraça, a chuva que salva e destrói, sou a natureza, sou doçura, sou pirraça.
Assim é a vida do escritor, poeta, jornalista, autor, escreve a realidade, inventa sonhos e fantasias, cria contos e estórias, emociona-se ao ver sua obra terminada, sorri ao lembrar de um episódio inédito, faz de sua vida a arte de escrever.
O escritor sem sua arte é como se lhe tirassem o ar que ele respira, é como a planta sem a clorofila, o pássaro sem asas, o céu sem estrelas, o sol sem lua e eu sem você MEU LEITOR
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